Hojeo muchos blogs, comento en tres muy poquitas veces. Ayer estaba paseando por ahi y me encontre en el blog Testamentodemiercoles. blogspot.com de Nanny Ogg una invitación a seguir una historia, bueno, no tengo nada mejor que hacer, vamos allá. En el blog que que anteriormente habia visto, habia una imagen de las que a mi me gustan. Con aquella imagen y su comienzo de historia, hice esto.
AQUELLA SONRISA BLANCA
"Tenía una sonrisa tan amplia y blanca como la del Gato de Cheshire, tan limpia e inocente como la de Alicia y tan vieja y profunda como la de la Esfinge. Parecía, a la vez, joven y viejo, lleno de tradiciones y abierto a las novedades".
Si. Tradiciones y novedades. Todo cabía dentro de él. Sueños. Historias, antiguas y nuevas. Fantasias, dulces y amargas podían salir de aquella boca, cada vez que la habría, que enseñaba aquellos maravillosos dientes de marfil, que ya empezaban a pintarse de ámbar por el paso del tiempo.
Podía estar callado mucho, mucho tiempo. Arrinconado, como un mueble viejo e inútil, triste, olvidado de todos, con su ropaje negro y triste, con su boca cerrada, callada, silenciosa.
Me había acompañado desde siempre. Creo que la primera imagen que tengo es de El.
Recuerdo el comienzo de nuestra relación. El, era muy tímido, ¿o era yo? Bueno, por lo que fuera, la cuestión es que tartamudeaba constantemente, yo apenas le entendía, o no le entendía en absoluto, pero tenia aquel misterio que me hizo unirme a él. Un misterio, una especie de promesa de futuro, un eco venido de quien sabe donde, que me empujaba a El, como diciéndome, " El, eres tu" .Como una profecía, no sé como decirlo, pero aquello me hizo insistir y romper las barreras que nos separaban.
Luego fuimos uniéndonos cada vez más. Ya había conversaciones fluidas, risas, llantos, historias y siempre, siempre, una satisfacción y una promesa de futuro constante…… y constantemente satisfecha.
Y todos, todos los acontecimientos más importantes de mi vida de entonces, están asociados a El. El estaba allí siempre que hacía falta. Con mi primer amor, mi segundo amor…y con todos los amores que creí amar. Con mi primer desengaño, mi segundo desengaño, mi frustración, mis sueños ocultos, mis rabias, mi desesperación, mi odio. Si, también mi odio a veces Me escuchaba, me entendía, me acompañaba y me decía siempre que había más. Que se podía amar más, que se podía sufrir más, que se podía reír más, que se podía reflexionar y saber más. Que todo lo que sabía era nada comparado con todo lo que me faltaba Era para mi, como un dios que bajaba a la tierra para ser mi amigo, de tu a tu, y que contenía dentro de si toda la experiencia, todo el saber, todas las historias y todos los conocimientos del mundo, desde que el mundo era mundo e incluso de antes.
Las primeras caricias de estos dedos ya viejos fueron para El. Con El aprendí a acariciar, a sentir en las yemas de mis dedos el mundo y los sentimientos, a sentir cuando hacia daño y cuando daba placer. Aprendí el valor de la firmeza y el de la ternura.
Todo lo que sé, todo lo que soy. A El se lo debo.
Hoy la vejez me puede. Recuerdo ya mucho mejor mi infancia y mi adolescencia que lo que me ha ocurrido el mes pasado. Por eso recuerdo bien cuando mis padres me dijeron que nos íbamos a trasladar a otra ciudad. Lo recuerdo como si fuera ayer. Y recuerdo mi llanto cuando me dijo que El no podría venir con nosotros, que ya era viejo, que no podría soportar el viaje.
Si. La muerte me espera ya, en un paseo por el parque o durmiendo, o un mal día en la ducha, ¿quien sabe donde? Recuerdo mi pasado todos los días y de entre todas las imágenes destaca una. Una, sobre todas las demás, donde estas tú, siempre tu.
Mi querido, mi amado, mi viejo piano. Aún hoy...........aún hoy......
viernes 5 de septiembre de 2008
viernes 22 de agosto de 2008
El triunfador ( o uno cualquiera)
El escritor, acabó de firmar los libros que sus lectores le habían presentado en aquella ciudad de provincias. Conversó un rato con el personal de la librería donde se había celebrado el evento, sobre los proyectos que tenía en preparación y la marcha de las ventas de su último libro.
Posteriormente dio una conferencia en el auditorio de la universidad, sobre aquello que algunos definían como el arte de escribir.¡ El arte de escribir!. Básicamente les había dicho que él no tenía ni la más pajolera idea de que era aquello y a continuación les soltó aquel discurso que no fallaba nunca. Que el único arte que el respetaba era el arte de vivir. Que eso era lo único importante. Vivir con pasión, con sentimientos. Exprimir cada segundo como si fuera el último. Mirar a la vida de frente sin pestañear. Si se vivía así, el resultado estaba garantizado, con palabras o sin ellas. Quedar en la memoria de los hombres, aquí hizo una pausa y añadió ….y de las mujeres, no debe ser objetivo por más que nuestra vanidad eterna nos la haga desear constantemente. Al fin y al cabo quizás los dos hombres más importantes de la historia de las ideas, no han dejado escrito ni una sola palabra. Ni una sola. Que las palabras solo son una manifestación externa, de un mundo interno, ese mundo era el importante. Que las palabras solo eran un medio, un instrumento, y que no debería confundirse un medio con un fin. Que la belleza, la sustancia es interior, lleve la ropa que lleve. Aunque tampoco puede despreciarse completamente las formas. Una mujer fea por ejemplo puede ganar mucho con un buen vestido… de Agata Ruiz de la Prada por ejemplo……¡por contraste, mayormente!
En fin, un discurso típico, todos contentos y él, a cobrar
A continuación había llegado el turno a las preguntas del público, a las que respondió típica y perfectamente, como lo que se esperaba de él. Respuestas que incluían alguna impertinencia, algún chiste, alguna salida de tono, algún exabrupto. ¡Como mandaban los buenos cánones actuales ¡
Paseó un rato por aquella ciudad, que le recordaba a cualquier otra ciudad del interior. Luego se dirigió a su hotel.
Cenó. Subió a su habitación y contrató por teléfono los servicios de una profesional del amor, que previamente le había sido recomendada por el recepcionista. Doce minutos, eso acababan de decir que podía durar aquellos servicios, fuesen pagados o no, 12 minutos. La verdad es que el tampoco quería más.
Siempre prohibía en aquellos casos la más mínima palabra. Para palabras ya sabía él mejor que cualquiera de aquellas meretrices cuales eran las adecuadas. No en balde, aquellas palabras eran las que más fama y ventas le habían otorgado, las que más fans le habían dado. Si, sin palabras, sin gestos que podían aparentar amabilidad, dulzura, ternura, o que le dijeran que era el más grande, el más…lo que fuera. Sentía tanto hastío por las palabras, como si éstas, fueran su trabajo en exclusiva. No palabras. Su vida estaba llena en exceso de palabras.
Sexo a palo seco. A veces duro. Sonreía cada vez que lo pensaba. Duro. Si, eso era un requisito necesario, al menos para el hombre.
Cuando acabó aquellos 12 teóricos y estadísticos minutos, se lavó y pagó el servicio. Acompañó a aquella profesional a la puerta.
-Es usted demasiado buena, es tan buena que hasta puede que sea muy mala. Considero un robo lo que hace, pero roba usted muy bien. No creo que haya llegado a siete minutos. Gana usted más que un ministro. La próxima vez, si hay próxima vez la contrataré por horas y no por servicio. Ha sido un placer, cortito, pero un gran placer.
- El placer ha sido mío caballero. Ya sabe, cuando quiera. Buenas noches.
- Buenas noches y gracias por todo. El escritor, cerró la puerta.
- ¡Que jodida!, ¡Y aún encima educada! ¡Joder, como están los tiempos! ¡Las putas, más educadas que los políticos!. ¡Si es que deberían darles clases! ¡Joderte, sacarte los cuartos y aun encima darles las gracias!
Nuestro hombre se adentra en la habitación. Está solo de nuevo, de viejo realmente. Se acerca al mini frigorífico y coge la botella de Johnny Walker. Quita el precinto, la destapa y le da un gran trago, un gran, gran trago. Sacude la cabeza como un perro que quisiera secarse.
-Aaahhh.
Camina hasta el balcón. Contempla extasiado el azul del cielo, un azul hermoso que le recuerda el mejor mar. El mar de la tranquilidad. Y aquellas nubes. Bolitas de algodón deshilachado que le recuerdan aquellas piruletas de nubes de azúcar que compraba de niño en las fiestas del pueblo.
Levanta la botella, como haciéndole un brindis al sol
- Si, sin duda. El mundo puede ser jodidamente hermoso.
Vuelve a entrar en la habitación y se sienta cabizbajo a los pies de la cama.
Vuelve a echar otro trago, otro gran trago. Ya no sacude la cabeza, ésta, si acaso ya le empieza a pesar y la deja caer un poco más. Si pudiéramos ver sus ojos los veríamos como están empezando a ponerse vidriosos a paso agigantados, como cristales sin vida.
Vuelve a echar otro trago, y otro.
………………………..
………………………..
-Pasar, pasaaar. Estáis en vueestra casa. Venga, veeenga, joder. A ver ¿quien ha venido esta vez?
- Ooostias, si estáis casi todos. ¡Cesar!, ¿pero tu no tenias que estar en Bacelona?, Alicia, ¡ostias!, Pilu, Fernando, Abelardo, ¡cooño Arturo! Seraaas cabrón, joder desde que te has muerto solo me ha fisitado dos veces caaaabrón, con lo bien que lo hemos pasado de niños, eh ¿te acuerdas? Cabronazo, coño mira, aprende de Abelardo, hace dos semanas que se ha muerto y ya me visita, si señor, esto es un amigo.
-¡Tu!.......... ¡También has venido tu!. Joder, menuda fiesta.
¡-Ya estamos todas, leches!¡ Que soene la fúsica!
Levanta la botella de Johnny Walker hasta la altura de los ojos, le pone una sonrisa, como haciéndole una carantoña a un niño y luego unos morritos como podrían ponérsele lujuriosamente a una buena hembra en un bar.
-Juancho………….. chsssss, tu si que eres real, Juancho……Juanchiiiiiiiito
Vuelve a aplicar su boca a la botella y da otro trago, algún líquido se le escapa por la comisura de sus labios.
Se deja caer hacia atrás, en la cama, con los brazos en cruz. La botella ha caído y rodado por el suelo.
Sus ojos quedan abiertos, parpadea muy lentamente y sus ojos quedan muy fijamente mirando el techo.
Mirando el techo.
Posteriormente dio una conferencia en el auditorio de la universidad, sobre aquello que algunos definían como el arte de escribir.¡ El arte de escribir!. Básicamente les había dicho que él no tenía ni la más pajolera idea de que era aquello y a continuación les soltó aquel discurso que no fallaba nunca. Que el único arte que el respetaba era el arte de vivir. Que eso era lo único importante. Vivir con pasión, con sentimientos. Exprimir cada segundo como si fuera el último. Mirar a la vida de frente sin pestañear. Si se vivía así, el resultado estaba garantizado, con palabras o sin ellas. Quedar en la memoria de los hombres, aquí hizo una pausa y añadió ….y de las mujeres, no debe ser objetivo por más que nuestra vanidad eterna nos la haga desear constantemente. Al fin y al cabo quizás los dos hombres más importantes de la historia de las ideas, no han dejado escrito ni una sola palabra. Ni una sola. Que las palabras solo son una manifestación externa, de un mundo interno, ese mundo era el importante. Que las palabras solo eran un medio, un instrumento, y que no debería confundirse un medio con un fin. Que la belleza, la sustancia es interior, lleve la ropa que lleve. Aunque tampoco puede despreciarse completamente las formas. Una mujer fea por ejemplo puede ganar mucho con un buen vestido… de Agata Ruiz de la Prada por ejemplo……¡por contraste, mayormente!
En fin, un discurso típico, todos contentos y él, a cobrar
A continuación había llegado el turno a las preguntas del público, a las que respondió típica y perfectamente, como lo que se esperaba de él. Respuestas que incluían alguna impertinencia, algún chiste, alguna salida de tono, algún exabrupto. ¡Como mandaban los buenos cánones actuales ¡
Paseó un rato por aquella ciudad, que le recordaba a cualquier otra ciudad del interior. Luego se dirigió a su hotel.
Cenó. Subió a su habitación y contrató por teléfono los servicios de una profesional del amor, que previamente le había sido recomendada por el recepcionista. Doce minutos, eso acababan de decir que podía durar aquellos servicios, fuesen pagados o no, 12 minutos. La verdad es que el tampoco quería más.
Siempre prohibía en aquellos casos la más mínima palabra. Para palabras ya sabía él mejor que cualquiera de aquellas meretrices cuales eran las adecuadas. No en balde, aquellas palabras eran las que más fama y ventas le habían otorgado, las que más fans le habían dado. Si, sin palabras, sin gestos que podían aparentar amabilidad, dulzura, ternura, o que le dijeran que era el más grande, el más…lo que fuera. Sentía tanto hastío por las palabras, como si éstas, fueran su trabajo en exclusiva. No palabras. Su vida estaba llena en exceso de palabras.
Sexo a palo seco. A veces duro. Sonreía cada vez que lo pensaba. Duro. Si, eso era un requisito necesario, al menos para el hombre.
Cuando acabó aquellos 12 teóricos y estadísticos minutos, se lavó y pagó el servicio. Acompañó a aquella profesional a la puerta.
-Es usted demasiado buena, es tan buena que hasta puede que sea muy mala. Considero un robo lo que hace, pero roba usted muy bien. No creo que haya llegado a siete minutos. Gana usted más que un ministro. La próxima vez, si hay próxima vez la contrataré por horas y no por servicio. Ha sido un placer, cortito, pero un gran placer.
- El placer ha sido mío caballero. Ya sabe, cuando quiera. Buenas noches.
- Buenas noches y gracias por todo. El escritor, cerró la puerta.
- ¡Que jodida!, ¡Y aún encima educada! ¡Joder, como están los tiempos! ¡Las putas, más educadas que los políticos!. ¡Si es que deberían darles clases! ¡Joderte, sacarte los cuartos y aun encima darles las gracias!
Nuestro hombre se adentra en la habitación. Está solo de nuevo, de viejo realmente. Se acerca al mini frigorífico y coge la botella de Johnny Walker. Quita el precinto, la destapa y le da un gran trago, un gran, gran trago. Sacude la cabeza como un perro que quisiera secarse.
-Aaahhh.
Camina hasta el balcón. Contempla extasiado el azul del cielo, un azul hermoso que le recuerda el mejor mar. El mar de la tranquilidad. Y aquellas nubes. Bolitas de algodón deshilachado que le recuerdan aquellas piruletas de nubes de azúcar que compraba de niño en las fiestas del pueblo.
Levanta la botella, como haciéndole un brindis al sol
- Si, sin duda. El mundo puede ser jodidamente hermoso.
Vuelve a entrar en la habitación y se sienta cabizbajo a los pies de la cama.
Vuelve a echar otro trago, otro gran trago. Ya no sacude la cabeza, ésta, si acaso ya le empieza a pesar y la deja caer un poco más. Si pudiéramos ver sus ojos los veríamos como están empezando a ponerse vidriosos a paso agigantados, como cristales sin vida.
Vuelve a echar otro trago, y otro.
………………………..
………………………..
-Pasar, pasaaar. Estáis en vueestra casa. Venga, veeenga, joder. A ver ¿quien ha venido esta vez?
- Ooostias, si estáis casi todos. ¡Cesar!, ¿pero tu no tenias que estar en Bacelona?, Alicia, ¡ostias!, Pilu, Fernando, Abelardo, ¡cooño Arturo! Seraaas cabrón, joder desde que te has muerto solo me ha fisitado dos veces caaaabrón, con lo bien que lo hemos pasado de niños, eh ¿te acuerdas? Cabronazo, coño mira, aprende de Abelardo, hace dos semanas que se ha muerto y ya me visita, si señor, esto es un amigo.
-¡Tu!.......... ¡También has venido tu!. Joder, menuda fiesta.
¡-Ya estamos todas, leches!¡ Que soene la fúsica!
Levanta la botella de Johnny Walker hasta la altura de los ojos, le pone una sonrisa, como haciéndole una carantoña a un niño y luego unos morritos como podrían ponérsele lujuriosamente a una buena hembra en un bar.
-Juancho………….. chsssss, tu si que eres real, Juancho……Juanchiiiiiiiito
Vuelve a aplicar su boca a la botella y da otro trago, algún líquido se le escapa por la comisura de sus labios.
Se deja caer hacia atrás, en la cama, con los brazos en cruz. La botella ha caído y rodado por el suelo.
Sus ojos quedan abiertos, parpadea muy lentamente y sus ojos quedan muy fijamente mirando el techo.
Mirando el techo.
sábado 16 de agosto de 2008
¡Como caen las columnas!
¡Como vienen abajo..... una a una!
¡Como quiebran los ídolos en sus pedestales,
cual si fueran títeres de vulgares cristales!
¡Como el hierro en la fragua se derrite!
¡¡Como si hay tiempo hace que me irrite!!
¡Como el mal a la bondad cubre!
¡Como el frío a la calor persigue,
y al morir septiembre nace octubre!
¡Como las golondrinas se van por un tiempo,
y aunque después del bien viene el daño
nunca gira el sol sin un verano!
¡Como ...........y en definitiva
siempre hay en la suerte,
un poco de vida.......y un poco de muerte!
¡Como vienen abajo..... una a una!
¡Como quiebran los ídolos en sus pedestales,
cual si fueran títeres de vulgares cristales!
¡Como el hierro en la fragua se derrite!
¡¡Como si hay tiempo hace que me irrite!!
¡Como el mal a la bondad cubre!
¡Como el frío a la calor persigue,
y al morir septiembre nace octubre!
¡Como las golondrinas se van por un tiempo,
y aunque después del bien viene el daño
nunca gira el sol sin un verano!
¡Como ...........y en definitiva
siempre hay en la suerte,
un poco de vida.......y un poco de muerte!
domingo 3 de agosto de 2008
PARA LEER
Estoy leyendo El juego del angel, de Zafón. Me resistí a comprarlo, porque soy casi alérgico a esa publicidad que te obliga, casi, a que tienes que leer, tal o cual.
Me encantó, si me encantó La sombra del viento. Hablando de sombras, si quieren una buena lectura en caso de que opinen que reírse es sano, les recomiendo también, otra sombra. La sombra del aguila de Perez Reverte. Yo me he meado de risa con este cortito libro, como pocas veces en mi vida. Cada uno tiene sus rarezas.
Les decía, a los dos o tres, o uno, que van a leer esto, que me encantó la sombra del viento, un montón. Y tiene mérito, mucho mérito, porque si no me equivoco y creo que no, este libro fue un boom, sin apenas propaganda, fue colándose poco a poco en las estanterías gracias al boca a boca, que habría que decir mejor, boca-oreja. Si, es cierto que al final, cuando ya fue reconocido por los lectores, en todas las librerías había mil y uno en los escaparates. Pero fue un best seller sin publicidad
No sé hacer, ni quiero, crítica literaria, detesto muchas veces las introducciones a los libros que algún escritor frustrado hace de la novela que se va a leer, y siempre me ha extrañado como es posible que el libro que vas a leer puedes hacerlo sin apenas acudir al diccionario, y que sin embargo esa pequeña introducción, pues que me deja siempre con un complejo de analfabeto que tira para atrás. No entiendo nada. Y luego, más de una vez me he preguntado si el que ha hecho la introducción y yo hemos leído el mismo libro. A veces me he preguntado si ese tío ha leído ese libro. Porque yo el que él comenta, desde luego no.
Bueno. Yo a un libro depende, a veces le pido evasión pura y dura. Pero si puede ser y a veces, puede, le pido que se lea como se bebe agua cuando se está sediento, si me da algo de humor, lo agradezco, si me incita a reflexionar sobre temas nuevos, o viejos dándome una perspectiva distinta, elementos nuevos para reflexionar, pues fantástico, y si además simplemente aprendo algo. Joder, pues eso ya no tiene nombre…de guapo. Y ese es Zafón
La sombra del viento, es un libro redondo, perfecto o casi perfecto, lo de casi, lo digo por pedantería. Quizás Zafón solo tiene un defecto. Ser español, ya que catalán no es según la Generalitat,….. ni Juan Marsé ni muchos otros. Por cierto yo al final me compré la versión de lujo de este libro, con cd incluido. Porqué Zafón cuando escribe un libro, compone también la música de ese libro, capítulo a capitulo, y la interpreta el mismo al piano. ¡Como odié a Zafón cuando me enteré de esto!¡ Que mal repartido está el mundo coño! ¡Unos tanto y otros tan poco!. Al final me tragué mi jodida envidia y me rendí.. Tío tu eres cojonudo, mal que me pese.
Unos invitados que tengo en casa han traído El juego del ángel y bueno, así, gratis, pues le eché mano. La verdad es que pude haberlo leído en dos días, pero estoy dilatando su lectura ahora para disfrutarla más, como si fuera un helado de turrón. ¿Qué me dure el sabor todo lo que pueda!.
Ojo, tanto en uno como otro libro, el gusto y regusto se hace esperar bastante, pero cuando empieza el juego de sabores, uahh. Quizás no sea tan redondo como el anterior, ni falta que hace. Y sin embargo ha habido tantas, tantas cosas que me han resultado excesivamente familiares, como si fuese un plagio, como si ya las hubiese leído, en algún otro autor, en algún otro sitio. Esos ambientes góticos y alguna parte de la trama. Claro son solo casualidades. Recuerdo cuando de joven leí Lecturas para minutos de Hesse, el enfado que cogí. Había frases que yo decía literalmente igual que Hesse. Y claro, Hesse no me plagiaba, sobre eso no había ninguna duda.
Bueno esas son mis recomendaciones. Alguien, si se decide a leerlos tendrá un deja vu.
Disfruten de las vacaciones, con un buen libro.
No me gusta pastar donde pastan los demás, pero si hay buenos pastos, hay buenos pastos. E iré a pastar, aunque sea de noche. Porque si el diablo dice que dos y dos son cuatro. Yo siempre lo he tenido claro.
¡Son cuatro!
Si dijera otro número seria: Diablo uno, Dersú cero. ¡ Y no están los tiempos para darle ventajas al diablo!
Me encantó, si me encantó La sombra del viento. Hablando de sombras, si quieren una buena lectura en caso de que opinen que reírse es sano, les recomiendo también, otra sombra. La sombra del aguila de Perez Reverte. Yo me he meado de risa con este cortito libro, como pocas veces en mi vida. Cada uno tiene sus rarezas.
Les decía, a los dos o tres, o uno, que van a leer esto, que me encantó la sombra del viento, un montón. Y tiene mérito, mucho mérito, porque si no me equivoco y creo que no, este libro fue un boom, sin apenas propaganda, fue colándose poco a poco en las estanterías gracias al boca a boca, que habría que decir mejor, boca-oreja. Si, es cierto que al final, cuando ya fue reconocido por los lectores, en todas las librerías había mil y uno en los escaparates. Pero fue un best seller sin publicidad
No sé hacer, ni quiero, crítica literaria, detesto muchas veces las introducciones a los libros que algún escritor frustrado hace de la novela que se va a leer, y siempre me ha extrañado como es posible que el libro que vas a leer puedes hacerlo sin apenas acudir al diccionario, y que sin embargo esa pequeña introducción, pues que me deja siempre con un complejo de analfabeto que tira para atrás. No entiendo nada. Y luego, más de una vez me he preguntado si el que ha hecho la introducción y yo hemos leído el mismo libro. A veces me he preguntado si ese tío ha leído ese libro. Porque yo el que él comenta, desde luego no.
Bueno. Yo a un libro depende, a veces le pido evasión pura y dura. Pero si puede ser y a veces, puede, le pido que se lea como se bebe agua cuando se está sediento, si me da algo de humor, lo agradezco, si me incita a reflexionar sobre temas nuevos, o viejos dándome una perspectiva distinta, elementos nuevos para reflexionar, pues fantástico, y si además simplemente aprendo algo. Joder, pues eso ya no tiene nombre…de guapo. Y ese es Zafón
La sombra del viento, es un libro redondo, perfecto o casi perfecto, lo de casi, lo digo por pedantería. Quizás Zafón solo tiene un defecto. Ser español, ya que catalán no es según la Generalitat,….. ni Juan Marsé ni muchos otros. Por cierto yo al final me compré la versión de lujo de este libro, con cd incluido. Porqué Zafón cuando escribe un libro, compone también la música de ese libro, capítulo a capitulo, y la interpreta el mismo al piano. ¡Como odié a Zafón cuando me enteré de esto!¡ Que mal repartido está el mundo coño! ¡Unos tanto y otros tan poco!. Al final me tragué mi jodida envidia y me rendí.. Tío tu eres cojonudo, mal que me pese.
Unos invitados que tengo en casa han traído El juego del ángel y bueno, así, gratis, pues le eché mano. La verdad es que pude haberlo leído en dos días, pero estoy dilatando su lectura ahora para disfrutarla más, como si fuera un helado de turrón. ¿Qué me dure el sabor todo lo que pueda!.
Ojo, tanto en uno como otro libro, el gusto y regusto se hace esperar bastante, pero cuando empieza el juego de sabores, uahh. Quizás no sea tan redondo como el anterior, ni falta que hace. Y sin embargo ha habido tantas, tantas cosas que me han resultado excesivamente familiares, como si fuese un plagio, como si ya las hubiese leído, en algún otro autor, en algún otro sitio. Esos ambientes góticos y alguna parte de la trama. Claro son solo casualidades. Recuerdo cuando de joven leí Lecturas para minutos de Hesse, el enfado que cogí. Había frases que yo decía literalmente igual que Hesse. Y claro, Hesse no me plagiaba, sobre eso no había ninguna duda.
Bueno esas son mis recomendaciones. Alguien, si se decide a leerlos tendrá un deja vu.
Disfruten de las vacaciones, con un buen libro.
No me gusta pastar donde pastan los demás, pero si hay buenos pastos, hay buenos pastos. E iré a pastar, aunque sea de noche. Porque si el diablo dice que dos y dos son cuatro. Yo siempre lo he tenido claro.
¡Son cuatro!
Si dijera otro número seria: Diablo uno, Dersú cero. ¡ Y no están los tiempos para darle ventajas al diablo!
miércoles 30 de julio de 2008
El cabroncete
Huy, huy, huy. Esto es muy largo…….. Pero muy largo. Esto es demasiado largo. ¿lo leo? ¿o no lo leo? Bueno, mejor no lo leo ahora y me voy a dar una vuelta por los otros blogs. Tengo que responder a tanta gente. Claro que no sé lo que han escrito aún, pero tengo que responderles. Bueno… pero, ¿volver luego por aquí?, pues pierdo el tiempo del click..
Bueno ya que estoy aquí. Hala. Lo leo.
Esperemos que pague la pena leer todo este tostón.. ¡joder!. Si es que este tío aun no se ha enterado de que para que te lean, hay que escribir poquito, coño, que no estamos aquí para leer un montón. Ni siquiera para leer. Con lo bonitos que son los post cortitos, cortitos. For example.
-Buenos dias.
- Buenos dias.
- ¿Cómo está?.
- ¿comparado con quién?
¡Y ya está joder!.Un gran post. ¡Magnifico!. O el post anterior.
Pienso, luego existes.
Joder, magnífico. Por cierto. ¿Qué habrá querido decir?.
.
Si es que hay capullos que creen que yo no tengo mejor que hacer que estar leyendo tonterías tras tonterías. Coño, que un poquito vale, pero tampoco hay que pasarse.
Y dale morena que este tío, dale que dale a la tecla. ¿No podría parar ya de una puta vez?. Bueno a ver si al final nos sorprende con algo ingenioso porque lo que llevo leído, pues nada de nada. Y ya veras. ¿A que no me va a dar tiempo por culpa de este gilipollas a visitar a mis compis de mis otros blogs? .Pues va a ser que no. Y dale a la tecla, ¿pero no podrá parar de una puta vez?. ¿No se da cuenta de que no está diciendo nada?.
Será vanidoso el tío, ¿pero de verdad se cree este que toda esta mierda le importa a alguien? ¡Joder! Y lo que falta aún!¿ Pero como se puede escribir tanto para no decir nada?. En el fondo lo de este tío tiene mérito, joder si tiene mérito. La poca vergüenza que tiene, eso si tiene mérito. ¡ Debían prohibirte escribir chaval!. Tu eres un peligro público, y lo que es peor yo soy una subnormal por seguir leyéndote.
“Y entonces al bajar por el arrollo cubierto el cielo etereamente estipendiado por las sombras de los castaños en flor acordandome de mi infancia y la madre que me pario”.
No,. Si además, es paleto. ¿arrollo con elle?, y de los acentos y las comas, ni ha oído hablar este energúmeno. ¡Yo si que me acuerdo de la madre que te parió!.¡Cabrón! ¡Si es que ya me has jodido la noche!!.
¡¿etéreamente estipendiado!? ¡ etéreamente estipendiado!. Si te cojo te mato. ¡Vaya si te mato.!¡te voy a pasar los castaños en flor por donde no te quepan! ¡Subnormal!
Bueno ya de perdidos al río. Habrá que joderse, total ahora ya solo quedan cinco folios, pues bueno. Con lo que añoro yo las tonterías cortitas, Eso si que da gusto hojearlas.
“ y al salir de clase no pude reprimir un juramento contra el profesor”
Claro, chaval, contra el profesor …y contra todo el claustro por no haberte expulsado del colegio…. y contra el conductor de autobús que te llevo allí… y contra la camarera que te sirvió el bocadillo por no haberlo envenenado,… y contra esos tipejos que han decidido que tienes que aprender algo obligatoriamente,…. y contra el ADN de tu madre por tenerlo defectuoso…..o mejor aún., por tenerlo.
¡Coño!.¡Aún quedan dos folios aún! ¿Pero que más podrá decir este tarado, por ahí abajo?.
“Y como todo tiempo pasado fue anterior……”Hombre, sorpresa, mire usted, ahí estamos de acuerdo, si señor, fue anterior,. Tampoco estaría de más que dijeras que anterior a qué, pero bueno, lo doy por válido, fue anterior, también a palo seco. Vale, vale. Eso, además de cierto, es verdad. Vamos bien, vamos bien.¡ Animo!
“..aquellas piernas, ¡qué piernas!, aquellos pechos, aquella cara,¡ humm que cara!. Y así fue como me enamoré de Rosita. Fin”
¡Joder! ¡Iba siendo hora!. Mi más sentido pésame a Rosita. Aunque no hace falta, por lo que dices más que cara es caríiiiiiiiisima, y tu no tendrás pasta para tanto, y si la tienes gilipollas del carajo, más le vale que tenga buenas piernas….para echarse a correr. Y si a pesar de todo, se decide a joderte. ¡ A ESO SI QUE LE LLAMO YO TENER PECHO!
Bueno. Ya me habían avisado que en esto de Internet y los blogs la mayoría de la gente que escribe y que lee, pues eso, que están todos como cabras…………..también.
Porque si no díganme. ¿Acaso no hay que estar como una regadera, para escribir esto……….y para leerlo?.
Bueno ya que estoy aquí. Hala. Lo leo.
Esperemos que pague la pena leer todo este tostón.. ¡joder!. Si es que este tío aun no se ha enterado de que para que te lean, hay que escribir poquito, coño, que no estamos aquí para leer un montón. Ni siquiera para leer. Con lo bonitos que son los post cortitos, cortitos. For example.
-Buenos dias.
- Buenos dias.
- ¿Cómo está?.
- ¿comparado con quién?
¡Y ya está joder!.Un gran post. ¡Magnifico!. O el post anterior.
Pienso, luego existes.
Joder, magnífico. Por cierto. ¿Qué habrá querido decir?.
.
Si es que hay capullos que creen que yo no tengo mejor que hacer que estar leyendo tonterías tras tonterías. Coño, que un poquito vale, pero tampoco hay que pasarse.
Y dale morena que este tío, dale que dale a la tecla. ¿No podría parar ya de una puta vez?. Bueno a ver si al final nos sorprende con algo ingenioso porque lo que llevo leído, pues nada de nada. Y ya veras. ¿A que no me va a dar tiempo por culpa de este gilipollas a visitar a mis compis de mis otros blogs? .Pues va a ser que no. Y dale a la tecla, ¿pero no podrá parar de una puta vez?. ¿No se da cuenta de que no está diciendo nada?.
Será vanidoso el tío, ¿pero de verdad se cree este que toda esta mierda le importa a alguien? ¡Joder! Y lo que falta aún!¿ Pero como se puede escribir tanto para no decir nada?. En el fondo lo de este tío tiene mérito, joder si tiene mérito. La poca vergüenza que tiene, eso si tiene mérito. ¡ Debían prohibirte escribir chaval!. Tu eres un peligro público, y lo que es peor yo soy una subnormal por seguir leyéndote.
“Y entonces al bajar por el arrollo cubierto el cielo etereamente estipendiado por las sombras de los castaños en flor acordandome de mi infancia y la madre que me pario”.
No,. Si además, es paleto. ¿arrollo con elle?, y de los acentos y las comas, ni ha oído hablar este energúmeno. ¡Yo si que me acuerdo de la madre que te parió!.¡Cabrón! ¡Si es que ya me has jodido la noche!!.
¡¿etéreamente estipendiado!? ¡ etéreamente estipendiado!. Si te cojo te mato. ¡Vaya si te mato.!¡te voy a pasar los castaños en flor por donde no te quepan! ¡Subnormal!
Bueno ya de perdidos al río. Habrá que joderse, total ahora ya solo quedan cinco folios, pues bueno. Con lo que añoro yo las tonterías cortitas, Eso si que da gusto hojearlas.
“ y al salir de clase no pude reprimir un juramento contra el profesor”
Claro, chaval, contra el profesor …y contra todo el claustro por no haberte expulsado del colegio…. y contra el conductor de autobús que te llevo allí… y contra la camarera que te sirvió el bocadillo por no haberlo envenenado,… y contra esos tipejos que han decidido que tienes que aprender algo obligatoriamente,…. y contra el ADN de tu madre por tenerlo defectuoso…..o mejor aún., por tenerlo.
¡Coño!.¡Aún quedan dos folios aún! ¿Pero que más podrá decir este tarado, por ahí abajo?.
“Y como todo tiempo pasado fue anterior……”Hombre, sorpresa, mire usted, ahí estamos de acuerdo, si señor, fue anterior,. Tampoco estaría de más que dijeras que anterior a qué, pero bueno, lo doy por válido, fue anterior, también a palo seco. Vale, vale. Eso, además de cierto, es verdad. Vamos bien, vamos bien.¡ Animo!
“..aquellas piernas, ¡qué piernas!, aquellos pechos, aquella cara,¡ humm que cara!. Y así fue como me enamoré de Rosita. Fin”
¡Joder! ¡Iba siendo hora!. Mi más sentido pésame a Rosita. Aunque no hace falta, por lo que dices más que cara es caríiiiiiiiisima, y tu no tendrás pasta para tanto, y si la tienes gilipollas del carajo, más le vale que tenga buenas piernas….para echarse a correr. Y si a pesar de todo, se decide a joderte. ¡ A ESO SI QUE LE LLAMO YO TENER PECHO!
Bueno. Ya me habían avisado que en esto de Internet y los blogs la mayoría de la gente que escribe y que lee, pues eso, que están todos como cabras…………..también.
Porque si no díganme. ¿Acaso no hay que estar como una regadera, para escribir esto……….y para leerlo?.
martes 29 de julio de 2008
jueves 24 de julio de 2008
SOTA,CABALLO,REY
Sota, caballo, rey. Así es la vida. Sota, caballo, rey. Y repetir y repetir y repetir y repetir. Sota, caballo, rey
Sota, caballo, rey. Los mismos sueños, los mismos deseos, los mismos lugares, los mismos pesares. Sota caballo, rey.
La mismas caídas, las mismas frustraciones, los mismos personajes, los mismos ropajes, Sota, caballo, rey.
La misma corrupción, la misma guerra ( siempre es la misma guerra).
Sota, caballo, rey.
La misma necedad. La misma falsedad. La misma vaciedad. La misma zafiedad.
Sota, caballo rey.
Los mismos horarios. Los mismos calvarios. Las mismas cobardías. Los mismos días. Sota, caballo, rey.
No busquen el eslabón perdido entre el homo neardhentalis y el homo sapiens. El eslabón perdido somos nosotros el homo laboralis ( o como cojones se diga), el homo repetidus. Sota, caballo, rey.
Y decimos y decimos siempre. Sota, caballo, rey. Y pensamos y pensamos.
Sota, caballo, rey.
Les comunico señores que yo no soy así. Yo también uso los sietes. ¡ Si es que soy un crack!. ¿Qué porqué? Porque nunca cago a la misma hora. En eso no hay para mi sota, caballo, rey.
P.D. Nº 1 Es mentira. Cago religiosamente a la misma hora. Pero quería cerrar esto con una floritura literaria cómica. Si. Lo sé. Como floritura es una mierda. Lo admito.
Sota, caballo rey. ¡Que aburrimiento!
P.D. Nº 2. Si, si, también lo sé. Hay muchos que desconocen la existencia de la sota.
Sota, caballo, rey. Los mismos sueños, los mismos deseos, los mismos lugares, los mismos pesares. Sota caballo, rey.
La mismas caídas, las mismas frustraciones, los mismos personajes, los mismos ropajes, Sota, caballo, rey.
La misma corrupción, la misma guerra ( siempre es la misma guerra).
Sota, caballo, rey.
La misma necedad. La misma falsedad. La misma vaciedad. La misma zafiedad.
Sota, caballo rey.
Los mismos horarios. Los mismos calvarios. Las mismas cobardías. Los mismos días. Sota, caballo, rey.
No busquen el eslabón perdido entre el homo neardhentalis y el homo sapiens. El eslabón perdido somos nosotros el homo laboralis ( o como cojones se diga), el homo repetidus. Sota, caballo, rey.
Y decimos y decimos siempre. Sota, caballo, rey. Y pensamos y pensamos.
Sota, caballo, rey.
Les comunico señores que yo no soy así. Yo también uso los sietes. ¡ Si es que soy un crack!. ¿Qué porqué? Porque nunca cago a la misma hora. En eso no hay para mi sota, caballo, rey.
P.D. Nº 1 Es mentira. Cago religiosamente a la misma hora. Pero quería cerrar esto con una floritura literaria cómica. Si. Lo sé. Como floritura es una mierda. Lo admito.
Sota, caballo rey. ¡Que aburrimiento!
P.D. Nº 2. Si, si, también lo sé. Hay muchos que desconocen la existencia de la sota.
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